Пьеса без смысла о чаяньях век. Я кусаю снов лица из века в век. Моя малая смерть приходит ко мне, когда совсем никого рядом нет, когда и меня нет. Она смотрит на меня, гладит по щеке. Но я ее не чувствую. Насмешка - я ее не чувствую. Я знаю, что умру. Я почти верю, что умру, но я не чувствую, что умру. Я вижу ее следы на своем лице, следы ее поглаживаний, следы ее поцелуев на теле. И только одно - когда же придет страх? Когда я окончательно стану бессмысленно одиноким, одичавшим, однобоким, отчаявшимся недо-человеком? Или, быть может, пере-человеком. Перезревшим плодом. Зацветет ли когда-нибудь дерево из зерен моих мыслей? Вырастет ли оно вообще?
Отчаянный пессимизм, бред сублимирующей дуры, идиотки и, да, кретинки.
Просто ночь без сна.