От года в год все горше мысли.
Что я оставлю, как умру?
Свои стихи. Быть может, письма.
И это все зачем? Кому?
Ведь каждый лишь собою болен,
Чужие мысли - пыль ума.
Кандинский, Йитс, увы, Бетховен
Не люди больше - имена,
Привычные - средь губ - созвучья
И знанья коэффициент.
Отличное до неприличья скучно,
А чувствующий - пациент
Не солнечных, но желтых клиник,
Где самоцель - равно
На плоскости души - могильник,
Где стадо овц погребено.
Боюсь. Стучу, до боли в пальцах,
По клавишам - нельзя,
Я не желаю возвращаться в прах,
Я буду! Вечность - Я.
----------------------------------------
17 мая 2008 года